La lucha

Aquella noche cuando volvía a su casa
el guerrero aquel que
aquella misma tarde

había herido de muerte
todavía respiraba.

Sigo aquí.
Levantó la mano.

Ambos echaron un ojo al coagulado agujero.

Ante tal situación

se ofreció piadosa asistencia

y con enorme gusto se aceptó el remate.

Puede que antes 

quizá 

hasta quede tiempo
para darse algunos golpes de humo.

Fumaron juntos en silencio.

Pasaron varias horas
antes de que el guerrero herido
confesara sentir frío.

Ha sido un gusto.

Qué tarde es ahora para no matarte

El gusto ha sido mío

justo a tiempo para morirme.

Un apretón de manos.
Hasta nunca compañero.
La naturaleza nos dio

mil formas para quitarnos la vida.

Ninguna para devolvérnosla.

Fue antes de asestar el corte

que el guerrero que temblaba se quedó quieto.

La felicidad es un arma caliente


En lo personal

me pone tiste el tiempo

Debe ser normal

Alguna vez

pretendí verle forma

Lo veía como un anzuelo

Imaginé verlo entre las algas

con hipnótico coleo

Pero vulgarmente me olvido
La memoria es inadecuada 

unidad de medida
El tiempo solo tiene muñones

Lo que hay entre nosotros y el tiempo

es el olvido

Quiero decir, entre el tiempo y yo

Hablo en lo personal

Hay distancia pura

Como la nostalgia 

conduce un calor banal

a través de un cañón frío

La señal fantasma

Mira: mi nombre 

¿Lo reconoces?

—dice imperativo

Necesito ochoversos medianos...

 ¿Me escuchas? ¡Pero si soy yo!

 —y ríe cínico

¡Soy yo! ¡De nuevo!

no ha

que haber pausas

ha que

haber sino directamente

de la botella

no ha que haber

escapismo

ni mutilación del pensamiento

ha sino haber

que hayan y sean

completamente

todos los que puedan

no ha que haber silencios

ha que

sino que haber

que ha que

sino que haber que

ha que sea... que ha que

que ha

sino que ha que haber revisiones

no ha

no ha que haberse que ha

que repetirse nada

no ha que poderse vivir

en tantos tan ridículos lugares

haber que ha

no ha que la posibilidad del mundo

haber que pueda valer algo no ha?

ha como sea

no ha que haberse verdad ni nada

porque se ha habido

poco haberse de la esperanza cuando hubo

que ha que no puedes en ningún sitio

sino que ha que haber que pases y no vuelvas

ha que haber siempre este sitio medio vacío

que ha que ha que haber que

no ha

ha que

pues mejor así

no haber que perderlo todo

porque ha que haber que hables

siempre ha que haber que al mismo tiempo que gritas

ha que haber que sea ése

tu último significado

tu primera palabra

(...) Pero me cuesta evitar pensar que nos alumbra un trapo mojado. Que estoy matándome a mí mismo, pero que no es suicidio. Frente a la mano izquierda con la palabra pasmada... Más bien ha sido todo este tiempo a solas y la definitiva convicción de necesitarte tanto aquí aunque nunca te despiertes...

dentro de sí mismo

Dado a buscar lo que no hay ha

extendido un vasto campo blanco, de donde

he levantado este fino polvo de sílice

Y todavía creer en tan completa quietud sin sombras

donde nada se dice por segunda vez

Este parece ser el lugar a donde corría el tiempo

Pero ninguna persona se queda quieta en la foto

Nadie va al ritmo de este vicio suspendido

puesto que dentro de todo no hay

adentro

como fuera de todo no hay

afuera

Y este es el fantasma asustado de 

la onda del silencio Y ya fue

suficiente con eso de agitar el

pañuelo Y este es un

testimonio de la ausencia

Y este ha sido un 

sueño que nadie

soñó Y este es como

el momento en que el

decapitado muerde

Y este es el eco para el

sordo Y este es el rastro

de sangre que atomiza un

crisantemo

Un olor: Body Tonic

Nada de estas voces microsurco
ni credenciales narices.
Yo te conozco a ti por ese modo
de plegar tus falangetas, triste,

triste eczema de cerezales de almohada
de dos y tres de la mañana...
Deberías ponerle alguna... O todos tus cobertores
encima
y que no se escuche un solo potro
en ninguna oreja sobre ningún suelo.
¿Vienes a darme explicaciones?
Hidra. Patochada...
Y yo ahí voy...
Vuelta a la bola de hierro...
La palma al clavo...

He venido, sí,
a revolotear pájaros soplos,
por pelearle a una princesa gigante
este corazón en disco,
antes que se pierda tras caer en el soto.
He venido, también,
a entregarte esta humilde espada.
Y que dios o el destino o el diccionario
te ayude a encontrarle puerta
a esta síncopa de herraduras.

Bravuconada con linterna mágica

Hecho pedazos completamente
destrozado.
Y no, no es tanto que estas
sean "sólo palabras".
Esta lengua de salvajes me
habla, como un idioma
de direcciones y compras.
Y ¿quién se sirve de qué?
Para estar triste, rabiosa
y horizontalmente triste,
he de precisar el signo de la tristeza,
puesto al hierro en la frente de un
hombre, o mujer, o canino,
o manada de hienas, o tótem
nanofronte y ®
negando la verticalidad correspondiente
y listo, ya está...
"consúmase preferentemente ante de"
Este circo de temeridades
admite neones
y ronda de preguntas y respuestas...
Nada más simple
que emular un letrero
que anuncia y pide
"HAGA LO QUE LA MANO ENFRENTE"

Hecho pedazos completamente
destrozado.
Es casi una pena tener que levantar
este formidable escombro
angulando correctamente el codo.

Se trata de un beso que no levanta
más pintura que la mínima.
La mujercita sale revolviendo hasta a los perros. Y luz y vestido negro.
Zapatillas seguras y del tamaño de la mano.
Pequeña asesina indecisa, no vierte completo el polvo
de vidrio en las albóndigas: se joroba humilde, casi tonta.

Al bajar la calle se rompe un tobillo
y no logra levantarse.
Nadie la ve. Nadie le ayuda.

Más tarde,
otra vez al parecer sin fin
el hombrecito,
camisa a cuadros desabotonada.
Idiota. Qué idiota.
Ridículos oscuros ojos a esa hora.
Fumando, si del mejor de los casos se trata.

Se trata de un beso que mezcla color de dos tamaños.
La mira porque de levantarse incapaz la mira.
Y baja
caminando sobre las puntas y con cautela,
si del mejor de los casos se trata.

ALGUIEN VOLÓ SOBRE EL NIDO DEL CUCO

Y de la muerte, ¿qué dicen?

Pregunté

Mi compañero en tono bendecido
con un veloz cariño largo habló

Que algún día vendrían a por él

me dijo
antes que venir a por cualquier otro
Claro está 

era una cuestión de números  

de ruletas 

y corazonadas

Se toma un turno hacia el desfiladero

Y no es que se hablara del tema en sí
con ellos 

porque

como ya me lo temía

nunca hablaban de nada: se ocupaban
de todo

Si hay algo seguro es que vendrán
Solo estamos aquí para ayudarles

Entonces se levantó del catre

dobló los barrotes de la ventana

saltó hacia afuera y se alejó cantando

Al crear todas las cosas, él entró en todo. Al entrar en todas las cosas, se convirtió en lo que tiene forma y en lo que es informe; se convirtió en lo que puede ser definido y en lo que no puede ser definido; se convirtió en lo que es burdo y en lo que es sutil. Se convirtió en todo tipo de cosas: por eso los sabios lo llaman lo Real.

Vedas (Upanishad)